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"Se pregunta cómo lee ella los libros y se responde entonces: primero con miedo, después con prisa, y hay un tercer paso. El tercer paso es volver sobre el miedo y la prisa para descomponerlos. El tercer paso es siempre volverlos a leer muy lentamente, tratando de ver a través de sus agujeros, sus trampillas. Ahí me puedo esconder, piensa. Y desde allí, desde ese otro lado, armar un discurso. Aunque desde luego no necesita armar un discurso de cada libro que lee. A menudo deja que los libros, simplemente, sucedan en ella, a través de ella. Ahora se da cuenta de que esa ha sido una manera, tal vez la única, de aprender."
"En cierto modo sucede que uno nunca habla su propia lengua. Uno habla siempre moradas provisorias. Eso es lo que me digo cuando hablo mi lengua dura, pedregosa. Que es, por lo demás, la única lengua 'mía' que conozco. ¿Y por qué, si es así, entonces, la siento ajena? Porque con ella no alcanzo. Cuando digo 'no alcanzo' me refiero a algo similar a lo que les dicen a los niños que aprenden a nadar en la piscina: a esos niños les preguntan si 'hacen pie'. Con la lengua no hago pie. Solo sé hacer pie con el tacto, pero la lengua no toca. La manquedad de la lengua es su mismo movimiento, su necesidad."
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